Территория Шута — Дайри (бывший Diary.ru)

суббота, 29 марта 2014

20:32

У дома пруд с парком и деревьями. Высокие, статные ЛЭПы дрожат на его поверхности, копошатся толстые, крикливые утки, рыбаки натыканы по всему периметру. Кто-то жарит шашлык на берегу.. Скрипят качели.
Может быть я не вернусь сюда. А пока: пробежать вокруг, спугнуть неповоротливых голубей, кинуть их небо. Слушать как в наушниках играет лето. Лето придет совсем скоро.
Жаль, что я не умею рисовать. Я бы нарисовал это солнце, прячущееся за спины высоток и прохожих с собаками и заводскую трубу.
Кто-то на другом конце земли, нарисует это за меня. Оно ему приснится. Я знаю.

URL

пятница, 28 марта 2014

07:08

А Шута все накрывало и накрывало...

Пол страницы до июня.
Жарко в тесной мастерской.
Ты живой и слишком юный,
Сотни слов под языком.
Сотни судеб под рукою,
Взмах крыла, ли взмах пера -
Ты расчетлив и спокоен,
Ты не можешь проиграть.
Жар от лампы, жар от окон.
Дерзкий взгляд из-за плеча.
Мир вокруг пронизан током,
Так, что хочется кричать.
Мир вокруг шипит, искрится,
Я смотрю из под локтя,
Как ломаются границы,
Как глаза твои блестят.
Дом - не дом, скорее - домна,
Раскалился до бела.
Мысли в хаосе рандомном,
На полу бумажный склад.
Голос в ухе ересь шепчет,
Взгляд блуждает над листом.
Кулаки сжимаю крепче,
Осознав внезапно, что
У тебя намокли пряди,
Растрепались у виска.
Что желанье их пригладить -
Хоть иглу в ладонь втыкай.
Что в гортани нет ни писка,
Что не слушается кисть,
Что мой личный фактор риска
Слишком близко от руки.
...Душно. Комната вскипает
Рот шевелится, дрожа.
Я встаю, я отступаю,
Разделив с ознобом жар.
Ты глядишь не понимая.
Глухо падает перо.
"Я уйду, я не сломаюсь
Только ты меня не тро..."

@темы: "поэзь"

URL

среда, 26 марта 2014

02:28

Творцы

И вот ты мастер, дирижер пера,
Идешь один, неузнан, сквозь толпу.
В тебя играют дети во дворах,
Твоих героев берегут от пуль.
Дают друг другу те же имена
И плачут, любят, учатся дружить.
Они тебе напишут свой финал,
Без перьев и чернил, без капли лжи.
И будут те, кто умер, долго жить
И лучшие, конечно, победят.
Смотри, смотри, как весело бежит
Твой Воин Света, прячась от дождя,
Туда, где нет "своих" и не "чужих".
Где чай с печеньем (мама напечет),
Где можно строить дом из простыней.
И Воин Тьмы, что чуточку сильней,
Глядит в его журнал через плечо.

26.03.2014

арт Kii (с) Кий

@темы: "поэзь"

URL

01:43

Админ бакуманской группы, комментарий к арту:
- Я ни где не вижу Маширо..
Кий вслух.
- Везде видеть Маширо - это шизофрения.

URL

суббота, 22 марта 2014

22:02

Волшебство.. просто волшебство рук.

Он Бог! То , что было вчера у меня в голове, он не спрашивая изобразил на холсте!
Кий, ты не представляешь, как это сильно для меня - видеть свои мысли воплощенными в жизнь.
Спасибо тебе!
Иллюстрация к моему выплеску danielshut.diary.ru/p196368426.htm
Спящий Сайко и перья.. да.. перья..

@темы: "Кий"

URL

05:31

Я, блин, вижу вижувижу эту картинку!
Спящий за столом Сайко. В пальцах сломанное перо. Заляпанный, смятый лист бумаги под рукой. Опрокинутая чернильница. Опрокинутые в комнату солнечные лучи.
Поперек перечерканного вкривь и вкось манускрипта, штрихами в анфас, Эйджи с перьями за ушами, хитрая и теплая улыбка, одна бровь приподнята.
Я хочу на эту картинку и не знаю зачем. Мне просто хорошо. Мне давно так не было. Накрывает.
Спасибо, Кий. За то, что показал спасибо.

URL

пятница, 21 марта 2014

20:23

Ребята, меня накрыло Бакуманом. Прощай мозг.

"Эй, Сайко, брось играть в страдальца!
Нам нужно сделать разворот!"
На "раз" и "два" немеют пальцы,
На "три" ломается перо.
С обложки Джампа смотрит Ворон.
На манускрипте черти-что.
"Эй, нам нельзя давать им фору!"
Чернила капают на стол.
И горизонт уходит вправо,
И непослушная рука,
Черты коверкает и правит,
Помяв края чистовика.
"Не смейся надо мной, не смей же!
Я стану лучшим, я добьюсь!
Я буду первым, слышишь, Эйджи!
Сорву джек-пот, создам семью!
Заткну за пояс тех и этих.."
Губа предательски дрожит.
В пустом и темном кабинете
Так трудно спрятать миражи.
И с перечеркнутой страницы
Сквозь все границы напролом
Сбегает, тонкий, яснолицый.
Хохочет, щурится светло,
Летит, пространство прорезая,
Пером на скомканном листе.
И исчезает... Исчезает,
Сжимаясь в точку, в росчерк, в тень...
Чернила льются по бумаге,
Чернила красят все вокруг.
Над раскадровкой спит Такаги,
Такуро мерзнет на ветру,
Десятый сон глядит Аоки,
Фукуда пьет остывший чай.
На расцветающем востоке,
В багряных маковых лучах,
Перенося свой пост дозора
Туда, где с солнцем спорит мгла,
Несется в ясной сини Ворон.
Чернила капают с крыла.

21.03.2014

@темы: "поэзь"

URL

четверг, 20 марта 2014

14:26

нулевая

Мой пророк берет по пенни в день.
Протирает стекла рукавом.
Мастерски гадает по воде.
Он моя стабильность, статус-кво.
Держит моих демонов в узде,
Кормит, чтоб не сдохли, раз в квартал.
Мой пророк берет по пенни в день.
Из монеток строит пьедестал.
Он сидит на кухне за столом,
Ковыряет ложечкой суфле.
Я молчу о том, как тяжело,
Выбирать, когда твой пряник-плеть.
Он берет колоду, говорит:
"На, снимай мизинцем наугад."
И вздыхают демоны внутри,
И втыкают в ребра мне рога.
Мы пьем чай, потом вскрываем ром.
Он хмелеет враз и порет чушь,
Жарко прижимается бедром,
Мнит себе, что я его хочу.
Жалобно рыдает у плеча,
Капает слезами в мой бокал.
Я его привык не замечать.
Лучше бы вообще не привыкал.
Я кладу в его ладонь медяк,
Открываю дверь и молча жду.
Он сгребает карты уходя,
Как скупой сокровища в сундук.
Я смотрю, твердя себе - терпи!
Прислоняюсь, щелкает засов.
И спускаю демонов с цепи.
И кручу фортуны колесо.

@темы: "поэзь"

URL