Человек с которым мы в свое время ели с одной тарелки, ездили автостопом в ночь и делили на двоих счастье и горе, покончил с собой. Я пью. Чудо молчит. Разум отказывается верить.

Надо бы рассказать в красках и с фотографиями про концерт, про встречу с Nerwende, про ЦДМ, про мой вечер на Литографе, про то, во что в итоге вырастает каждая моя упоротость. Но я хочу только спать. А завтра начало новой рабочей недели. Устал. Все позже.

Короче, здесь должны быть дифирамбы качественному совместному упоросу, который позволяет не заметить проведенные за беседой пять часов, и вообще, тому, что хорошо, когда есть похожие, живые и говорящие.
Но будет итог. Завтра у меня повышение и экзамен на повышение. А я продолжаю упарываться. И мне хо ро шо.

Я таки сегодня внезапно понял, что слово "мигрень" от характера болей. Эта сволочь мигрирует по всей башке. День был насыщенный, но про это позже. А сейчас во мне два колеса Пенталгина и я, кажется, выжил.

Чудо говорит, что у меня жизненный цикл котика. Я жру, сплю и работаюкаксволочь. Последнее при чем вытесняет первое и второе, я вспоминаю, что голоден, когда начинаю откусывать части от окружающих и что надо бы поспать, когда в метро на эскалаторе наворачиваюсь со ступеней. Занятный котик. А ещё у меня тренинг по Латте Арту 11го, аттестация на повышение 15го, 19го презентация моих стихов, но про это будет отдельный пост. 24 и далее я работаю бариста в Крокус Сити Холле, а ведь ещё НГ впереди... И я труп. Пошлите мне сил и волшебных пенделей для раскрутки.

Приехала маман. Привезла гирлянды, шарики и свечи. Я развесил их по дому. Я купил огромный торт. Мы пьём вишневое пиво и смотрим Ёлки. Есть в этом что то.

Поймал на кабельном новогодний канал и радуюсь как ребёнок.

Утро. Опаздываю на смену. Сонный и злой, матерясь, ищу по комнате свою одежду. Чудо убиралась. Она смотрит на меня с дивана и истерически хохочет. Поворачиваюсь.
- Ты похож на перепившего Дориана Грея, в шарфике с оленями...
Вот теперь думаю, слышал ли я более изобретательные комплименты в свой адрес...

Ааааа. Ясно. То то мне хочется убивать. Снова ебанулась гормоналка. Надо срочно в спортзал, или ещё куда. Иначе мой освободившийся тестестерон оставит меня без работы и без друзей

 Nerwende просит, и я пишу. Рвануло, друг.
Я дочитал третью книгу О'Брайана и взялся за 4ю. Не писал. Ничего. Сил моих не было. Потому, что победы-непобеды, какие то там сражения, сюжетные па - все, нахер, меркнет рядом со зверствами над Стивеном.
Ну, подумаешь, забрали в плен, изувечили руку, забыли на острове, убили ребёнка, которого он полюбил, убили и изнасиловали, кстати. Баба, за которой он ходит, в первый раз послала его, с его предложением, потом, вроде, приняла его, и вот, когда доктор получает пулю на дуэли из за неё и лежит в агонии, она приходит его утешить, а потом высылает кольцо почтой. Потому, что сбежала с кем побогаче. Продолжать список? При этом ублюдок Метьюрин на столько давит в себе все проявления эмоций, что кажется, ему норм. Такое норм "тру Тень", для тех кто с типологией Княжны знаком.
За улыбку Кэпа можно и себя в расход пустить.
Конечно, человек, которому так свезло, учится довольствоваться малым, или не чувствовать вообще. Мне эта атрофия, к сожалению, знакома. (благо, даже трети всех бед биографии Стивена со мной не случалось)
Дети Джека, вообще воспринимаются недоразумением. Кто? Какие дети? Это дети Софи. Не Джека. Капуста на грядке ему ближе. Он выращивал её. Поливал. И, будем откровенны, желал больше, чем маленьких человекообразных подобий себя. Остепениться не вышло. За то есть право растить лопухи, без опасения. "Бабы в доме есть. Имею право."
Зрелище жалкое.
Рыцарь-Стивен, приехавший на белом коне и легализовавший в голове О'Бри мысли о плавании, снова вытащил его из болота. Даже посодействовал. Работа у него такая. Даже Софи просит за мужа, понимая, что тот скоро дырку в телескопе проглядит, созерцая гавань.
Софи жаль. Она полюбила одного Джека, а вышла за другого. Люди меняются, а мы - идиоты, слишком любим себя и вложенные в отношения силы. Нельзя же все проебать, только потому, что теперь не узнаешь человека. Ага. Мучайся.
Мучается. Не даёт ему покоя и просто не дает. Скука.
Потому первое, что делает Джек, свалив из дома.. Правильно. Устраивает себе грандиозный трах.
...Возвращаясь к Стивену:
У него теперь иммунитет. Предохранительный инстинкт. Даже влюбившись в Джека по самое небалуйся, он не позволит себе думать об этом. Хорошего из этих мыслей ничего не выйдет. А Диана постаралась сделать так, чтоб желание проверить было убито на корню. Тадам.
Рефренсом ко всему - весь этот "майхартвилгоуон" на мачте Сюрприза. Джек вытащил его, поднял над миром, над морем, вручил кусок своей души, придерживая, чтоб тот не свалился в ахуе. Помогло. Стивен ожил. Вдохнул. Выдохнул. (это после всего - то, что ему судьба преподнесла ) И все испоганил, прямо не спускаясь с мачты. Потому что страшно и низяяя, и Диана позаботилась (см. выше.)
Назовём все это палладинством, наперсничеством, это законно и не так больно в перспективе.
Я откладывал книгу три раза. В первый, когда автор спустя много событий после плена Стивена, решил таки рассказать, что палачи с ним сотворили. Вскользь, сука. Типа "дело прошлое ". Мне физически было больно. Хоть я и закален Хоббовскими сагами. Да, из плена его вызволяет Джек, да он рискует жизнью, головой, командой и вообще всем. "Что имеем - не храним" патамушта .
За башку хватаемся только когда забываем на островах. Ну, или вот... В таких случаях.
Пока я не вижу не единого обоснуя для подобных авторских издевательств. Ну, разве что, Стивена перечислят к лику великомучеников посмертно. Что вряд ли, так как мы знаем - Патрик помер не дописав свою 21книгу о вечной "дружбе ".
У меня все.