СтолицаЕй подоплёки твоих истерик важны хоть сколько-то? Чёрта с два!Пойми, наш город слезам не верит – он не такое переживал.Хлебнувший дворницкой едкой соли, накрытый шлейфом коптящих труб,он мизантропией тяжко болен, ему манерность не по нутру.В свой белокаменный позвоночник вбирая косточки деревень,он твёрдо знает чего захочет сегодня, завтра и через день…Он множит кольца, как ствол древесный, он тянет ветки за горизонт.И кто здесь местный, а кто не местный запоминать ему не резон –он провожал и встречал так многих, со счёта сбившись давным-давно,что признаёт лишь итог дороги от «мне хотелось» до «мной дано».Его не молят о передышках и панацее от неудач.Ты хочешь, чтоб он тебя услышал? Ты хочешь петь ему? Так не плачь!
