А. Я тут неделю назад в Ни Но был. Виделся с дорогими друзьями. С Васей и Линой и Ветром, даже Эмилию успел обнять, и напиться и напеться под гитару.
Уехал, а там уже снег лёг. Не зря теплого набрал.
Из окна кофейни так невероятно уютно смотреть на снег, на заснеженных и замерзших, которые бегут в дурманящее тепло и просят, снова просят тебя продать чашку рукотворного волшебства.
У нас сменилось руководство. Привыкаем. Домик наш, которому наверное больше ста лет, взирает на новичков с недоумением и иронией.
За окном новогодит.
Игорь скоро в отпуск. Я на баре главный. Один. Уже скучаю по засранцу белобрысому.
Тут ещё надо написать про странного гостя, который оказался на моей кухне после пары слов на улице и стал мне ни с того, ни с сего про Саги Хоббовские говорить, но это история, для другого случая. Москва что то хочет мне сказать. Я слушаю, родная.