Говорит. Слава лохматым демонам. Тихо так. Без стука в грудь и наездов. Рассказывает. Не цирк. Закулисье. Сидеть, курить на подмостках.
Забавно. Рисовать в кофейнях и не менять шнурки на ботинках, маленькие такие зацепки за. Общность, в которой пересекаемся. Интересно, у него там от кофе такие же приходы, как у моей больной головушки?
Моцарта досмотрел. Слов много и не одного. Позже. Рифмой.
Отоспаться бы. Обложные дожди делают меня зомби. Теряю время.
За последние две недели я хватанул своего прошлого. Танцекарнавального. Я ничего не успеваю. И старею. Но трава поднимается на газонах за ночь. А воздух пахнет водой и электричеством.
Мы прорвемся? Прорвемся же. Не пропадай только.