Мальчик, застрявший в сердце утопии, что в твоем мире теперь на стопе?
Холод - не время лежать в окопе, ждать, возведя частокол из копий слов, ощущений оригиналов.
Игра в замещение - вещание жёлтых каналов - ложь.
Думаешь, - круто себе врёшь, промашек не допускаешь,
но ходишь ослепшим от снега Каем, с счетчиком гейгера, гонором геймера 80го левела,
тащишь по льду перебитые пол крыла.
И за тобой, как у Энде, пустошь, темень, которую ты подпустишь, если на время шаги сбавить,
тварь, что лакает из рук память, дом из дверей, лабиринт множеств,
ты получил свой билет в ложу, занавес век, и алтарь-ложе, что же тебя, дорогой, гложет?
Ночь на листе. Нарисуй створки.
Тень входит в город больным Гморком, он не привык чтоб его звали.
выдох. рывок. горизонт завален. право упасть. на груди лапы.
тень скалит пасть супротив лампы...
...кухня в дыму, голоса, речи, руки знакомые льют крепче, ребра просторнее, мир четче,
тот, кто в тебе поломал счетчик вдохов последних, минут длинных, знает, как больно бить клин клином.
Там за окном по дворам, проспектам прочь от парадных, фонарных спектров, свет оставляя в твоей рамке, тащится самый плохой пранкер, что постеснялся спросить номер.
...Вертится шар, тихнет звук в доме, где ты уткнулся лицом в ладони,
где на другой стороне веры, пьяным сидит головой к двери, твой шумный монстр на цепи рваной.
Мафия спит. Город спит. Рано.
03/01/18
#Мир_обернется ; #неминута_Славы